ROZDZIAŁ 3
DANTE
⪼⚔︎♛⚔︎⪻
Była jebaną sprzecznością owiniętą w czarną koronkę.
Stała tam oparta o moje okna jak jakiś upadły anioł, cała drżąca, niewinna i przeraźliwie odważna. Praktycznie błagała mnie, żebym ją zrujnował, i Chryste, byłem więcej niż chętny, by to marzenie spełnić.
Ale patrząc na nią teraz, na tętno uderzające w tym delikatnym gardle, oczy szeroko otwarte z pożądania i przerażenia, złapałem się na tym, że chcę się delektować jej deprawacją.
Szkoda, że wszechświat miał inne, kurwa, plany.
— Znów myślisz — mruknąłem, pozwalając swoim palcom prześlizgnąć się po krawędzi jej majtek. Cichy jęk, który z siebie wydała, uderzył prosto w mojego kutasa. — Czy nie mówiłem, żebyś z tym skończyła?
— Nie potrafię. — Jej głos był zdyszany i szczery. Większość kobiet, które lądowały w moim łóżku, wiedziała, jak grać, dokładnie wiedziała, jakie dźwięki wydawać i kiedy. Ale Lucia była prawdziwa. Surowa.
Zajebiście niebezpieczna.
— Co chodzi po tej twojej ślicznej główce?
Odwróciła się, by napotkać moje spojrzenie w odbiciu, a szczerość w jej oczach niemal mnie zgubiła. — Myślę o tym, co ze mną zrobisz.
— I?
— To jest zbyt przyjemne. — Wyznanie zabrzmiało niczym spowiedź, a ja poczułem, jak moja samokontrola zsuwa się o kolejny stopień. — Nawet te części, które mnie przerażają.
Jezu. Kiedy ostatnio jakaś kobieta przyznała się, że się mnie boi, jednocześnie błagając o więcej? Kiedy ostatnio obchodziło mnie, o czym myślą, kiedy pieprzyłem je do utraty zmysłów?
Moja dłoń poruszyła się na jej łechtaczce, wywołując kolejny słodki jęk z tych idealnych ust. — Powinnaś się bać, kochanie. Nie słynę z bycia delikatnym dla moich zabawek.
— Nie chcę delikatności. — Przylgnęła do mnie, a zaufanie w tym prostym ruchu sprawiło, że poczułem ścisk w klatce piersiowej. — Chcę—
Dźwięk ruszającej mojej prywatnej windy sprawił, że jej oczy rozszerzyły się ze strachu.
Przestałem.
Tylko trzy osoby miały dostęp do tej windy. Moja gosposia, pani O’Brien, która odwiedzała wnuki w Cork. Mój kierowca, Tommy, który obecnie parkował na zewnątrz ze ścisłym rozkazem zostania na miejscu, dopóki nie zadzwonię. I mój zastępca, który wiedział lepiej, niż przerywać mi, chyba że świat dosłownie stawał w płomieniach.
— Kurwa. — Odsunąłem się od Lucii, już sięgając po broń. — Ubierz się. Teraz.
— Co? — Odwróciła się szybko, a zamieszanie i zranienie przemknęły przez jej zarumienioną twarz. — Co się dzieje?
Drzwi windy otworzyły się z cichym dźwiękiem, a głos Ciana O’Sullivana rozniósł się echem po moim penthousie niczym wystrzał w katedrze.
— Dante! Gdzie ty u diabła jesteś, bracie?
Znałem Ciana, odkąd skończyliśmy piętnaście lat, kiedy wspólnie zajmowaliśmy się numerkami w slumsach Ballymun. Przeszedłem z nim przez trzy wojny i kilkanaście mniejszych konfliktów, wiedząc, że osłania mi plecy. Słyszałem go wściekłego, zdesperowanego, a nawet przestraszonego. Ale nigdy nie słyszałem, żeby brzmiał w ten sposób.
Jakby kończył się świat.
— Zostań tutaj — rozkazałem Lucii, chwytając jedwabny szlafrok i rzucając go jej. — Nie wydawaj z siebie ani, kurwa, dźwięku.
Ledwo zdążyłem zapiąć koszulę, gdy Cian pojawił się w drzwiach mojej sypialni. Jego zazwyczaj nieskazitelny wygląd był zrujnowany – krew ochlapała jego białą koszulę, knykcie miał rozcięte i zdarte do krwi, a te perfekcyjnie ułożone włosy były w nieładzie, jakby w kółko przeczesywał je palcami.
Gdy jego wzrok padł na Lucię, która kuliła się za mną ubrana tylko w jedwab, zatrzymał się w pół kroku.
— Jezu Chryste, Dante. Dziś w nocy? Naprawdę, kurwa, dziś w nocy?
— Lepiej, żeby to była kwestia życia lub śmierci, bracie. — Mój głos był śmiertelnie cichy. — Bo jeśli nie, to nakarmię cię twoimi własnymi jajami.
— Jest. — Spojrzenie Ciana znów powędrowało do Lucii, a potem wróciło na mnie. — Fintan, Ronan i Callum nie żyją.
Te słowa odebrały mi oddech w płucach. Trzech z moich najbardziej zaufanych poruczników. Ludzie, których znałem, odkąd byliśmy nastolatkami zmagającymi się o przetrwanie w rynsztokach Dublina. Zniknęli.
— Jak? — Pytanie wydostało się zdławione.
— Pojedyncze strzały w tył głowy, egzekucja. Znaleziono ich godzinę temu w magazynie po południowej stronie. — Szczęka Ciana była tak zaciśnięta, że aż zgrzytały mu zęby. — Ale to nie jest najgorsze, bracie.
Oczywiście, że, kurwa, nie było.
— Włosi tu są. W Dublinie. Właśnie, kurwa, w tej chwili. — Przerwał, pozwalając, by ta informacja do mnie dotarła. — Czekają na dole w twoim lobby z taką ilością broni palnej, by rozpętać małą wojnę, i żądają natychmiastowego spotkania z tobą. Sam Marco przyleciał ze swoimi synami i połową ekipy.
Krew ścięła mi się w żyłach. Włosi mieli pojawić się dopiero jutro rano. Ich wczesny przyjazd, połączony z morderstwami moich ludzi, mógł oznaczać tylko jedno.
Ktoś nas zdradził.
— Jak długo już czekają? — zapytałem, gdy mój umysł gorączkowo przeszukiwał tysiące sposobów, by obrócić to całe pojebane gówno na swoją korzyść.
— Dwadzieścia minut. Zbywałem ich ofertami jedzenia i picia, ale robią się niespokojni. Marco co chwila sprawdza zegarek, jakby miał jakiś harmonogram. — Głos Ciana zniżył się. — Dante, oni wiedzą coś, czego my nie wiemy. To wygląda tak, jakbyśmy mieli całkowicie, kurwa, przejebane.
Zerknąłem przez ramię na Lucię, która chłonęła każde słowo szeroko otwartymi, przerażonymi oczami. Usłyszała już zbyt wiele. Zobaczyła zbyt wiele. W ciągu godziny z przyjemnej rozrywki zmieniła się w cholernie ogromne obciążenie.
— Daj mi dwie minuty — powiedziałem Cianowi.
Skinął głową i zniknął z powrotem w głównym salonie, zostawiając mnie samego z dziewczyną, która właśnie skomplikowała moje życie w sposób, jakiego nawet nie byłem w stanie przewidzieć.
— Muszę iść to załatwić — powiedziałem, odwracając się do niej przodem. Strach na jej twarzy sprawił, że coś skręciło mnie w żołądku. — A ty masz zostać dokładnie tu, gdzie jesteś, dopóki nie wrócę.
— Co się dzieje? — Jej głos był cichy, młody. Przypomniał mi z niepokojem o tym, jak bardzo niewinna naprawdę była, pomimo jej śmiałych planów na własną deprawację.
— Biznes, kochanie. Nic, o co musiałabyś się martwić. — Podszedłem do mojej komody, wyciągając świeżą koszulę i kaburę na ramię. Znajomy ciężar mojego Sig Sauera dziwnie mnie pocieszał. — Sprawa zostanie załatwiona.
— Ci ludzie, którzy zginęli... — Ciasno zacisnęła szlafrok wokół siebie. — Znałeś ich dobrze?
Pytanie zbiło mnie z tropu. Większość ludzi w moim świecie szybko uczyła się nie pytać o ofiary. Śmierć była po prostu kolejnym kosztem prowadzenia działalności, kolejną pozycją w księdze przemocy, która sprawiała, że nasz świat nadal się kręcił.
— Byli dobrymi ludźmi — powiedziałem w końcu, sprawdzając magazynek i wprowadzając nabój do komory. — Nie zasłużyli na to, co ich spotkało.
— Przykro mi.
Dwa proste słowa, ale autentyczne współczucie w jej głosie kazało mi się zatrzymać. Kiedy ostatnio ktokolwiek przejmował się moimi stratami, nie chcąc niczego w zamian?
— Dante! — W głosie Ciana dało się słyszeć nutę nagłości. — Zaczynają się niecierpliwić!
— Muszę iść — powtórzyłem, wsuwając broń do kabury i zakładając marynarkę. — System bezpieczeństwa penthouse'u włączy się automatycznie, gdy wyjdę. Nie otwieraj nikomu drzwi, rozumiesz? Nawet, kurwa, nie odpowiadaj, jeśli ktoś zapuka.
— Jak długo cię nie będzie?
— Nie wiem. — Zatrzymałem się w drzwiach sypialni, po raz ostatni pożerając ją wzrokiem. Mała i bezbronna w tym za dużym szlafroku, z ciemnymi włosami spływającymi po ramionach niczym jedwab. — Może godzinę. Może całą noc. Zależy, czego te gnojki chcą.
— A co, jeśli nie wrócisz?
Pytanie było mądre. Bo prawda była taka, że mogłem nie wrócić. Włosi nie lecieli przez pół Europy z wizytą towarzyską, a czas tych morderstw nie był zbiegiem okoliczności.
— Wrócę — powiedziałem, choć oboje wiedzieliśmy, że nie mogłem złożyć obietnicy, której bym dotrzymał. — Po prostu... nie ruszaj się stąd. Bądź cicho. I nie ufaj nikomu, kto pojawi się u tych drzwi, nawet jeśli będzie twierdził, że chce ci pomóc.
Na te słowa jej oczy rozszerzyły się, a ja zdałem sobie sprawę, że ujawniłem więcej, niż zamierzałem. Ale nie było czasu na wyjaśnienia, nie było czasu, by zapewnić ją, że tutaj jest prawdopodobnie bezpieczna.
„Prawdopodobnie” nie brzmiało wystarczająco dobrze, ale to było wszystko, co mogłem jej zaoferować.
— Dante. — Zrobiła krok w moim kierunku i musiałem się zmusić, by po nią nie sięgnąć. — Czy nie mogę po prostu—
— Wyjść? — dokończyłem za nią. — Chyba że w worku na zwłoki, to nie.
Zostawiłem ją stojącą w mojej sypialni, wyglądającą jak jakaś księżniczka z bajki uwięziona w wieży, i ruszyłem za Cianem na to, co niemal na pewno miało być walką mojego życia.
Zjazd windą w dół przypominał zejście do dziewiątego kręgu piekieł. Przez szklane ściany widziałem Marco Morettiego i jego świtę w recepcji mojego budynku.
Stary sukinsyn wyglądał dokładnie tak, jak go zapamiętałem – o siwych włosach, nieskazitelnie ubrany, emanujący tym rodzajem cichej groźby, która brała się z dekad rozlanej krwi i połamanych kości.
— Co wiemy? — zapytałem cicho Ciana.
— Nic dobrego. Przyjechali z taką ilością sprzętu, że mogliby zrównać z ziemią połowę Temple Bar, ale nie zachowują się, jakby przybyli rozpocząć wojnę. Bardziej... — Przerwał, ostrożnie dobierając słowa. — Bardziej, jakby przyjechali odebrać dług.
— Jaki dług? Warunki sojuszu zostały wypracowane miesiące temu. Wszystko było dogadane.
— Tego, kurwa, chciałbym się dowiedzieć.
Drzwi windy otworzyły się z delikatnym dźwiękiem i wszedłem do lobby z najlepszym udawanym opanowaniem, na jakie było mnie stać. W moim świecie okazywanie słabości – nawet na ułamek sekundy – było wyrokiem śmierci.
— Marco — zawołałem, wyciągając rękę na powitanie. — Jesteś wcześnie. Ceremonia jest dopiero jutro.
Stary człowiek studiował moją wyciągnięniętą dłoń przez długą chwilę, po czym ją uścisnął. Jego uścisk był pewny, a uśmiech ostry jak świeżo naostrzone ostrze.
— Plany się zmieniają, panie Cummiskey — powiedział po angielsku z silnym akcentem. — Ostatnie wydarzenia wymagają natychmiastowej dyskusji.
Ostatnie wydarzenia. Morderstwa, oczywiście. Ale co jeszcze?
— Jasne. Moje biuro na górze ma—
— Nie tutaj. — Jego ciemne oczy omiotły lobby, ostrożnie śledząc wyjścia i kąty widzenia. — Gdzieś bardziej... prywatnie. Gdzieś, gdzie będziemy mogli omówić sprawy rodzinne bez wścibskich uszu.
Sprawy rodzinne. Chryste, nie podobało mi się, jak to brzmi.
— Na piętnastym piętrze jest sala konferencyjna — zaoferowałem. — Całkowicie bezpieczna.
— Perfetto. — Marco dał znak swoim synom, a cała grupa ruszyła w kierunku wind niczym stado dobrze ubranych wilków.
Chryste, dlaczego teraz czuję, że mam tak całkowicie przejebane?
