**Noah**
Drzwi zatrzasnęły się za mną i po raz pierwszy tego dnia byłem sam.
Stałęm tam przez chwilę, dłonie wciąż zaciśnięte, serce wciąż bijące jak szalone. Moja torba opadła na podłogę przy moich stopach. Nawet nie przebrałem się ze sprzętu treningowego — wciąż byłem lepki od potu, wciąż pachniałem nerwami, paliwem lotniczym i porażką.
Ten dzień całkowicie mnie wyczerpał. Nie fizycznie. Psychicznie. Jakby coś wyrwano ze mnie i zastąpiono szumem.
Obecność Trenera była już wystarczająco stresująca, ale bycie rzuconym przez niego na głęboką wodę — wyciągnięcie mnie ze strefy komfortu — wydawało się wręcz niepokojące.
Ani razu nie podniósł głosu.
Nie musiał.
Sposób, w jaki patrzył na mnie po trzeciej wersji roboczej — pusty, nieprzenikniony, subtelnie rozczarowany — wystarczył, by skręciło mi żołądek.
Każde słowo lądowało niczym cios, bardziej siniacząc niż jakiekolwiek powalenie, którego kiedykolwiek doświadczyłem na boisku.
Nie byłem pisarzem. Nie byłem obyty. Nie byłem jakimś złotym chłopcem z PR-owym przeszkoleniem.
Grywałem w piłkę. To miało wystarczyć.
Nie mogę nawet powiedzieć, że byłem zły. Byłem... dziwnie smutny.
To uczucie było mi znajome. Zbyt znajome.
*Jesteś żałosny,* zasyczał w mojej głowie głos ojca*. Podnieca cię, kiedy ktoś cię gani, prawda? Może tylko do tego się nadajesz. Ta ładna buźka i słaba, mała duma.*
Czyżby?
Nie wydawało mi się... Kiedy Trener odrzucił moją pracę, to bolało.
Ale potem... jego głos się zmienił. Tylko trochę. Spokojniejszy. Wyważony. Już nie chłodny — stabilny. Kontrolujący sytuację.
Nie wyśmiał mnie. Nie drwił ze mnie.
Po prostu... mnie uspokoił. I to — Boże, to — znaczyło więcej, niż chciałem przyznać.
Czułem się, jakby naprawdę mi ufał. Wierzył we mnie.
I jakimś cudem, ta stabilność zadziałała.
Przepisałem to cholerstwo. Wolniej. W skupieniu. Opanowany.
A kiedy mu to wręczyłem, zaledwie nieznacznie skinął głową. Tylko raz.
Jedno małe, ostre drgnięcie aprobaty.
I nie powinno to mieć znaczenia, ale miało.
To właśnie naprawdę mnie nakręciło.
Coś we mnie zapłonęło — coś okropnego i uzależniającego.
Wmawiałem sobie, że to tylko ulga. Ale to uczucie było głębsze.
Mroczniejsze.
Jakbym zdał jakiś niemożliwy test... I nagrodą wcale nie była pochwała.
Było nią *zadowolenie go.*
Dlaczego, do cholery, zadowolenie tego mężczyzny napawało mnie dumą?
I dlaczego sama myśl o tym prawie mnie... podniecała?
*Och, kurwa...*
Opadłem na łóżko i wlepiłem wzrok w sufit. Powietrze w pokoju wydawało się zbyt nieruchome, zbyt ciche. Powinienem być z siebie dumny. Powinienem był odpuścić.
Ale jego głos wciąż rozbrzmiewał w mojej głowie. To zaufanie... Zmiana w tonie. Jakby dokładnie wiedział, jak sprowadzić mnie z powrotem znad krawędzi. I zrobił to celowo.
Przypominało mi to kogoś innego.
Pana A.
Na tę myśl coś zacisnęło się nisko w moim brzuchu. Niepożądane. Nieuniknione.
Starałem się to zignorować. Chwyciłem za telefon. Otworzyłem wiadomości. Zamknąłem je z powrotem.
Cisza napierała mocniej. Myśl o Panu A dominującym mnie całkowicie, zamieniającym mnie w kogoś, kim nie byłem... Czy byłem?
Ale jakimś cudem, to twarz Trenera Aidena przed sobą widziałem. Wydającego mi rozkazy, karzącego mnie...
*Co tu się, kurwa, odwala...?*
Przewróciłem się na bok, niespokojny, napięty. Palce mnie świerzbiły. Mój żołądek się ścisnął. I gdzieś w środku całej tej frustracji i fantazjowania, moje ciało zareagowało.
Miałem twardo. Bolało mnie.
Próbowałem z tym walczyć, ale jedyne, co mogłem zobaczyć, to Trener. Nie ten z treningu. Ten z samolotu. Ten, który pochylił się blisko i oddychał miarowymi, chłodnymi słowami na moją skórę. Ten, który patrzył na mnie, jakby widział na wylot każdy mur, który wokół siebie zbudowałem.
I nienawidziłem tego, jak się przez to czułem.
Odkryty. Dostrzeżony.
I pragnący więcej.
Zrzuciłem z siebie spodnie i odsunąłem koce, przewracając się na plecy z już nierównym oddechem. Zamknąłem oczy i owinąłem dłoń wokół mojego kutasa, starając się pomyśleć o kimkolwiek innym. O jakiejś bezimiennej przygodzie na jedną noc. O jednej z tych gorących cheerleaderek, które kiedyś obciągały mi fiuta. O kimkolwiek.
Ale on już tam był. Aiden Mercer.
Jego głos. Jego zapach. Przerażający spokój jego poleceń.
Pocierałem się szybciej, a frustracja wrzała tuż pod powierzchnią. Nie chciałem tego chcieć. Nie chciałem potrzebować jego aprobaty, jego uwagi, jego —
Moja głowa opadła do tyłu na poduszki.
To powinna być ulga. Ale nie była. Przypominało to bardziej burzę rozpętującą się wewnątrz mnie — obrzydliwą, gorącą i pełną wstydu. Moja dłoń poruszała się szybciej, a oddech więznął mi w gardle. Ciśnienie rosło z każdym wspomnieniem, które pojawiało się pod powiekami. Aiden stojący nade mną na boisku. Aiden pochylający się blisko w biurze. Aiden obnażający mnie przed wszystkimi, dokładnie wiedzący, co robi.
Jęknąłem cicho, pieszcząc mojego kutasa mocniej na myśl o jego mięśniach napinających się pod koszulką. Moje uda się napięły. Moje plecy wygięły się odrobinę, gdy strumyk preejakulatu spłynął z mojej spuchniętej żołędzi.
Widziałem go. Dokładnie tam, w moim umyśle. Nie delikatnego. Nie słodkiego. Tylko pewnego siebie. Władczego. Niebezpiecznego. I w jakiejś części mnie, do której istnienia nie chciałem się przyznać — potrzebowałem tego. Potrzebowałem go.
Mój oddech się urwał. Moje mięśnie się zacisnęły.
Byłem sekundy od tego. Na samej krawędzi poddania się, całkowitego zatracenia się —
Mój telefon się zaświecił.
Zamarłem.
*Pan A wysłał ci wiadomość.*
Moja klatka piersiowa się zacisnęła. Krew zaszumiała mi w uszach. Moja dłoń wciąż zaciskała się na mojej erekcji, mokrej i drgającej, o jeden ruch od całkowitego stracenia nad sobą kontroli.
Ekran zaświecił się ponownie.
**Pan A:**
Tęskniłeś za mną?
Wyrwałem z siebie cichy, zdławiony dźwięk — w połowie jęk, w połowie śmiech. Gorzki. Zdesperowany.
Nie miał pojęcia, w czym mi przerwał. A może... może miał.
Zapatrzyłem się w wiadomość, mój kutas wciąż pulsował w mojej pięści, a orgazm teraz ledwo wymykał mi się z zasięgu.
Chciałem skończyć. Musiałem.
Ale zamiast tego, moje palce powoli puściły.
I tak po prostu, znów byłem w jego rękach.
Gapiłem się na wiadomość, jakby mogła zniknąć, jeśli tylko zamrugam.
Sto sarkastycznych odpowiedzi przeleciało mi przez głowę, ale żadna nie dotarła do opuszków palców. Wciąż byłem napięty jak struna, z nierównym oddechem i sercem bijącym jak młot, jakbym właśnie przebiegł sprint na sto jardów, podczas gdy ktoś obserwował każdy mój krok.
Wytarłem dłoń o prześcieradło, syknąłem cicho z powodu nadwrażliwości i usiadłem. A potem odpowiedziałem.
**JA:**
**Zbyt dobrze cię nie znam. Ale wyczucie czasu masz niezłe.**
Dymek oznaczający pisanie zamigał raz. Potem zniknął.
Potem znów zamigał.
**Pan A:**
Nie odpowiedziałeś na pytanie.
Przełknąłem ślinę, zaciskając szczękę. Moje palce zawisły nad ekranem.
**JA:**
**Chyba jednak tak.**
**Nie wiem dlaczego.**
Tym razem przerwa trwała dłużej. Kropki zatańczyły.
**Pan A:**
Pragniesz struktury.
A jednocześnie masz do niej żal.
To wyczerpujące, prawda?
Wpatrywałem się w te słowa, jakby jakimś cudem wszedł mi do pieprzonej czaszki.
**JA:**
**Co sprawia, że tak myślisz?**
**Pan A:**
Znam twój typ.
I jak dotąd się nie myliłem.
Wypuściłem z siebie ostro powietrze. Mój pokój wydawał się gorętszy, cięższy. Jakbym nie mógł złapać odpowiedniego oddechu.
**JA:**
**To był gówniany dzień.**
**To wszystko.**
**Pan A:**
Powiedz mi, co sprawiło, że był gówniany.
Zahałem się.
Nikt nigdy mnie o to nie pytał. Nie po to, by naprawdę posłuchać. Ludzie pytali przez grzeczność lub dlatego, że czekali na okazję, by opowiedzieć o sobie. Ale to wydawało się inne. Nie próbował znaleźć ze mną wspólnego języka. Wyciągał to ze mnie, powoli i ostro.
Powinienem był się wylogować. Powinienem był trzymać gębę na kłódkę.
Zamiast tego napisałem.
**JA:**
**Coś schrzaniłem.**
**Powiedziano mi, że byłem niedbały, nieprzygotowany, niewystarczająco dobry.**
**A najgorsze z tego wszystkiego? Zgodziłem się z tym w pełni.**
**Nie jestem w tym dobry.**
**Pan A:**
W czym? W występowaniu?
**JA:**
**We wszystkim poza boiskiem.**
**W rozmawianiu. Pisywaniu. Byciu…**
**Normalnym.**
Zamknąłem oczy po tym, jak wcisnąłem wyślij.
Mijały sekundy, gdy wpatrywałem się w ekran, żałując, że nie ma go w pokoju. Jednocześnie żałując, że go nie było, abym nie musiał stawiać czoła również jego rozczarowaniu. Nie byłem "chłopcem marzeń na rozluźnienie", jakiego prawdopodobnie oczekiwał — byłem tylko jednym wielkim błędem.
