Samochód zatrzymał się na słabo oświetlonym rogu, a ciche buczenie silnika było jedynym dźwiękiem przerywającym ciszę w aucie.
Nivera otrząsnęła się z zamyślenia, patrząc przez okno na migoczący po drugiej stronie ulicy neon.
To nie był motel. To była jadłodajnia.
W dodatku podrzędna — z obłażącą z farby elewacją, krzywym szyldem, z którego nie dało się odczytać nazwy, i kilkoma samochodami zapar
